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J’avoue que lorsqu’il s’est assis à côté de moi en voiture et que j’ai vu la déchirure extrême de son jean, je n’ai pu m’empêcher de m’étouffer et de lui dire «mais tu vas pas porter ça pour aller bosser ???» Alors oui, ça fait vieille conne. Mea culpa.

Mon fils c’est mon poussin, mon tout petit, mon Loulou, mon amour, ma vie, mon cœur …
Il est beau, intelligent, passionnant, souriant … j’aime quand il fait le clown et me fait rire aux éclats, quand il me donne des leçons de chose sur la vie ou me raconte la vie des animaux, de son air sérieux de Petit Monsieur qui sait tout.
J’aime son petit ventre encore tout rond, ses genoux écorchés d’avoir trop joué, sa nuque toute douce et ses oreilles légèrement trop grandes.

Je n’ai jamais su vraiment dire à qui ressemble un enfant. Contrairement à certains.
Vous savez ces personnes qui dès la naissance alors que le petit être est encore tout fripé chiffonné, vont vous assener un « c’est tout toi, il a tes yeux ! »
Ben voyons …

Provient du terme arabe « zmâla » qui désigne une réunion de tentes abritant des familles et les équipages d’un chef de clan arabe qui l’accompagnent lors de ses déplacements.

J’emprunte à Benjamin Biolay quelques unes de ses paroles, il ne m’en voudra pas, lui et moi, c’est une grande histoire.

J’ai une grande famille maternelle : tantes, oncles, cousins, cousines avec chacun leur lot de marmots.